看着它在他松开手之后轻轻晃了晃，又稳稳地立在那里。

它不需要他。

它从来都不需要他。

它只是开在那里，开成它想开的颜色，开成它想开的样子。

就像你。

你从来都不需要他。

你只是在他身边长大，长成你想长成的样子，活成你想活成的样子。

他给了你十年。十年里，他给你买蛋糕，给你讲故事，给你盖被子。他给你洗过脸，擦过嘴，系过鞋带。他给你做过饭，熬过药，擦过眼泪。

可他从来没有问过你，你想要什么。他只是一直在给你他想要给的，一直在等你变成他想要的样子，一直在等一个可能永远不会来的答案。

他站起来，看着整片花园。月光下，那些天使花开得正好，五颜六色的，热闹得很。每一朵都有自己的颜色。每一朵都有自己的选择。就像你。

你的选择是白色。你的选择是离开。你的选择——不是他。

他站在那里，风吹过来，吹动他的翅膀，吹动那些花，吹动他脸上还没的泪痕。

他忽然觉得累。

很累很累。

累得他不想再去追，不想再去抓，不想再去等。

“，真是贪婪痴嗔。”母亲贪婪地了一辈子，痴傻地等了一辈子，最后得到了什么？什么都没有。只有风里的一声叹息。

他不想要那样，他不想让你成为她，他也不想让自己成为她。

他低下，看着那朵金色的花。月光下，它还是那么好看，和他的眼睛一样的颜色。

“小云。”他轻轻喊你的名字。没有回答。他知道不会有回答。他笑了一下，那个笑很轻，很淡，很苦。

然后他转身，慢慢走回屋里。他走进书房，打开那个抽屉，拿出那份文件。他看着那四个字，看了很久很久。未来伴侣。

他伸出手，轻轻地，一点一点地，把那四个字撕下来。

纸很薄，撕的时候发出细微的声响，像是什么东西断裂的声音。

他把那四个字撕成小小的碎片，放在手心里。

然后他走到窗边，推开窗。

风灌进来，吹起他的发，吹起他的翅膀，吹起他手心里的那些碎片。

他把手伸出去，松开。

那些碎片被风吹散，飘向夜空，飘向月亮，飘向他看不见的地方。

他看着它们飘远，一点一点变小，最后消失在和他背后翅膀一样的夜色里。

他站在那里，看着窗外那片夜空。月亮很圆，很亮，照着他的脸，照着他的翅膀，照着他脸上那一点点的湿。

“小云。”他最后一次喊你的名字，“你要好好的。”

他闭上眼睛。

那一瞬间，他感觉到有什么东西从他身体里流走。

那些啊，渴望啊，它们从他身体里流走，飘向夜空，飘向月亮，飘向你所在的方向。

他没有睁开眼睛，只是站在那里，任由它们流走。

他不知道过了多久。

也许是一刻钟，也许是一小时，也许是一整夜。

等他睁开眼睛的时候，天已经亮了。

阳光从窗户照进来，落在他身上。

那束光和十年前一样亮，一样刺眼。

他没有抬起翅膀挡住那束光。他只是站在那里，让那束光照着他。然后他低，看着自己的手。空空的。什么都没有。可他不觉得空了。

他看着窗台上那盆白色的天使花。

阳光照在它上面，把它照得金灿灿的，像那年你第一次见他时，他站在阳光里的样子。

白色。

纯洁的，净的，不带任何的痕迹。

他伸出手，轻轻碰了碰那朵花。

“谢谢。”他说。

他不知道是在谢那朵花，还是在谢你，还是在谢他自己。

他只是想说谢谢。

谢谢你给他十年，谢谢你让他知道什么是，谢谢你让他学会什么是放手。

他转身，走出你的房间，走下楼梯，推开大门。外面是白天，阳光很亮，亮得刺眼。他走进那束光里，一步一步，朝着他该去的方向离开。

哪怕你不要他，他也是你的。他走在阳光里，白色的翅膀在身后展开，净得像从来没有沾过灰。

他现在懂了。是贪婪，是痴，是嗔。可也可以是放手，是祝福，是让你好好的。

……

“啊，法修斯自烬了。”

“什么？”你一愣。

“自烬，就是自己化为灰烬了，这是天使出了被杀死和老死外可以选择的最后一种死亡方式。”露西法翻了页自己在看的书。

“你的感想是？”

“心里空的…