的，在他掌心里转。蜡油里那些黑乎乎的杂质，一点一点地往外析，析出来，凝成一层黑渣子，浮在蜡油表面。他手指一捻，把那层黑渣子捻掉了，弹进了痰盂里。
剩下的蜡油，清了。
红得透亮，像两块化开的玛瑙。
他手心里一攥，蜡油重新凝起来，凝成了两根蜡烛。比原来细了一圈，短了一截，可光溜溜的，一个疙瘩都没有，红得能映出灯光来。
丹田里一阵发虚。
“提个蜡烛也要耗气。凡间这地方，
点啥都得拿命换。”
他擦了擦额
上冒出来的细汗，把两根蜡烛重新立在碟子里，划着火柴，点上了。
火苗稳稳地亮起来。
一丝烟都没有。
只有一
淡淡的、甜甜的味道，像是蜂蜡，又比蜂蜡清。
门响了一下，
服务员端着一壶茶进来，一进门就愣住了。
她看着那两根蜡烛，看着那稳稳的、不冒烟的火苗，眼睛一下子瞪圆了。
“这……这是刚才那两根？”
“嗯。”
“咋不冒烟了？”
“好蜡烛就不冒烟。”
服务员把茶壶放下，凑过去，弯着腰，鼻子几乎贴到火苗上，使劲地闻了闻，又直起腰，看看蜡烛，又看看他，脸上的表
古怪极了。
“我家……”她小声说，“我家就是做蜡烛的……”
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任娇推开包间门的时候，愣在了门
。
屋里没开大灯。
桌子正中间立着两根蜡烛，红红的，细细的，火苗一动不动，像是两颗钉在半空里的小星星。烛光照着红桌布，照着玻璃转盘，转盘上映出两团晃晃的光晕。墙上那幅山水画被照得暖洋洋的，那些馒一样的山，也有了几分像样。
一甜丝丝的味道，在屋里慢慢地飘。
陈太忠坐在桌子那，看着她，脸上有点紧张。
“你……”她站在门，手还搭在门把手上，“你这是啥？”
“点蜡烛。”
“我看见了，”她说，“我是问你点蜡烛啥？”
他挠了挠后脑勺。
“录像带上，”他说，“西餐厅里都点蜡烛。”
她赶紧低下，反手把门关上，把红围巾解下来，搭在椅背上，在他对面坐下了。左手一直揣在大衣兜里，没拿出来。
她低着，拿手背蹭了蹭眼角。
“这傻子。”
“这傻子……”
她吸了吸鼻子，抬起来，冲他瞪了一眼。
“录像带看多了你，”她说，“啥都学。”
她把左手从兜里拿出来，搁在桌布底下，拿右手去拿茶壶倒茶。
“那铁圈……”
她的话到了嘴边，又咽回去了。
烛光那么亮，他坐在对面，傻乎乎地看着她笑，一脸等着夸的样子。
“今天不说。今天……先不说。”
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菜是他点的，四个，一个红烧鲤鱼，一个蒜薹炒
，一个拔丝山药，一个
蛋汤。
那个服务员上菜的时候，眼睛一直往蜡烛上瞟，瞟一眼，看一眼陈太忠，又瞟一眼。菜上齐了，她站在门，好像还想说什么，张了张嘴，没说，退出去了。
任娇夹了一筷子拔丝山药，糖丝拉得老长，她拿筷子绕了好几圈才绕断。
“那服务员咋老看你？”
“她家是做蜡烛的。”
“啥？”
“没啥，”他把脚底下那两个大纸袋子拎上来，搁在旁边的椅子上，“给你的。”
任娇的筷子停在半空，糖丝凝在筷子上，亮晶晶的。
她看着那两个纸袋子。纸袋子上印着三个红字。
丽
坊。
她认得这个牌子。她跟蒙晓艳逛街的时候，从那个门走过去好几回，那个玻璃门上贴着大画报，画报上的穿着胸罩冲街上笑。蒙晓艳拉着她要进去看看，她死活不进，脸红得像块红布。
她放下筷子，伸手去扒拉那个纸袋子。
一扒拉开，她的脸就烧起来了。
黑的。银的。黑蕾丝的，银网眼的。一套一套，一层一层，叠得整整齐齐，塞了满满一袋子。
她又去扒拉另一个袋子。
还是黑的，还是银的。
她抬起，看着他，嘴张着，半天合不上。
“你……你买了多少？”
“每个号都有。”
“每个号？”
“七十五、八十、八十五，abcd，”他掰着手指说，“店里那大姐说，前那个数是底下