也许林是对的。

我们都是推石的。

娜娜推的石是“清迈”，是“画家”，是“母亲”。

我推的石是“林”，是“加缪”，是“体面”。

哪怕知道是徒劳的，哪怕知道山顶什么都没有。

只要还在推，只要还能为了这点虚妄的希望而兴奋、而颤抖。

子就还能过下去。

“走吧。”我反手拉住她的胳膊，避开地上一滩发臭的污水，“回去给你看看风扇。要是修不好，今晚你就只能睡地板了，如果你嫌弃和我挤一张床的话。”

“阿蓝最好了！”

娜娜欢呼一声，整个挂在我身上。

夕阳把我们的影子拉得很长，在这条充满了污秽和生机的巷子里，像两个喝醉了的巨，歪歪扭扭地纠缠在一起。