走进去，在黑暗中坐在那堆从自己卧房里搬下来的被子上，开始吃早饭。

他咬了一黑麦饼。

饼已经凉了，边缘有点硬，但中间还残留着羊油的香气和盐的味道。

他嚼得很慢，每一都嚼很久才咽下去。

嚼到第三的时候，他终于发出了一点声音——不是哭声，不是骂声，而是一声极轻极轻的、从喉咙处挤出来的、像是被压碎了的呼吸。

他把饼吃完，把汤喝完，把空碗放在脚边的木板上。

然后他从枕下面摸出那张重型弩的设计图，摊在膝盖上，借着墙缝漏进来的那一线晨光，继续画他没有画完的线条。

笔尖在纸上划过，沙沙声在这个狭小的、没有窗户的隔间里持续了很久。