扎西摇，使劲摇。

“不——不怕——”

可他的声音在抖。

母亲笑了。

那笑从那嘴角溢出来，从那眼睛里溢出来，妖妖的，媚媚的。

她的手，从他脸上滑下来，滑到他后脑勺上，抓住他那糟糟的发。

然后她把他往前一拉，把他那张脸，拉到自己胸前。

拉到自己那两团沉甸甸的东西前面。

她把那两团东西，往他脸上压。

左边那团，压在他左脸上。右边那团，压在他右脸上。中间那道的沟，正好卡在他鼻子上。

他的脸，整个埋在她胸里。

那感觉，软软的，热热的，沉沉的。

她感觉到他在她胸里呼吸，那气息热热的，在她皮肤上，痒痒的。

他的嘴，不知道是张着还是闭着，碰在她那团东西上，那触感，让她浑身一颤。

那脱衣舞郎，在她身体处尖叫起来——对！就是这样！这才是我！

她闭上眼睛，仰起，把那发往后甩。

阳光照在她身上，照在她脸上，照在她那挺着的肚子上，照在她那压着扎西脸的胸上。

那屋子里，静静的，只有两个的呼吸声。

扎西的呼吸，粗粗的，闷闷的，从她胸里传出来。

她的呼吸，也粗了，那胸一起一伏的，把那两团东西，在他脸上蹭着。

她的手，还抓着他的发，把他按在自己胸上，按得紧紧的。

她开，那声音从喉咙里出来，沙沙的，哑哑的，像从很远的地方飘来的。

“扎西——”

他动了动，想抬。

她把他按住了。

“别动。”

他不动了。

就那么埋在她胸里，埋在那软软的、热热的、沉沉的里。

她低着，望着他那埋在自己胸里的脑袋，望着他那糟糟的发，望着他那露在外面的、红得滴血的耳朵。

心里那团东西，终于放开了。

放得彻彻底底。

什么儿子，什么丈夫，什么怀着孩子——都去他妈的。

她是神。

她想什么，就什么。

窗外的阳光，照进来，照在这两个身上。

远处，那些族的声音，隐隐约约地传进来——搬东西的喊声，抬尸体的号子，低低的哭声。

可这屋子里，只有呼吸声。

只有那软软的、热热的、贴着的感觉。

她站在那儿，挺着肚子，把那年轻的脸，按在自己胸上。

心里想着的，是他。

那个叫她“妈”又叫她“老婆”的男。

那个临走时亲她、说等孩子生下来再好好要她的男。

那个不知道是死是活的男。

她在心里对他说——儿啊，妈不是不你。可妈憋得太久了。妈得放一放。

等你回来。

等你回来，妈还是你的。

可这会儿——这会儿，妈得自己活一会儿。

她低下，把嘴凑到扎西耳边。

那声音轻轻的，软软的，像羽毛。

“扎西——”

他动了动。

“神——”

“别叫神。”

他愣了一下。

“那——那叫什么？”

她想了想。

那嘴角，勾起一抹笑。

“叫姐姐。”

扎西颤颤巍巍地叫了一声：“姐姐——”那声音从喉咙里挤出来，轻轻的，抖抖的，像一只小羊羔在叫。

母亲听见这两个字，整个愣住了。

姐姐。

多少年没这么叫过她了。

在另一个世界，那些男叫她什么？coco，luna，宝贝，甜心，小骚货——什么都叫过，就是没叫过姐姐。

那些富二代公子哥，一个个都比她小，可他们叫她宝贝，叫她甜心，把她当玩物，当泄欲的工具，没把她当姐姐。

可现在，这个十八九岁的小子，这个什么都不懂的傻小子，叫她姐姐。

叫得那么认真，那么乖，那么——让心里发颤。

母亲低下，望着扎西那张还埋在自己胸前的脸，望着他那红透了的耳朵，望着他那糟糟的发。

心里那团东西，猛地炸开了。

不是那种慢慢的、一点一点的炸，是那种猛地一下、从里到外、炸得她浑身发烫的炸。

那脱衣舞郎，在她身体处尖叫着，狂笑着，跳着舞——听见了吗？他叫你姐姐！姐姐！不